Une étincelle manquante (Mon traître, Sorj Chalandon)

L’histoire de Mon traître est hermétique, difficile à pénétrer. Ce bar embrumé, qu’on imagine bruyant et rempli d’échos de voix bourrues, de relents de bière ; ce luthier un peu paumé à qui un irlandais, un vrai, apprend à « pisser ». Dit comme ça, c’est décontenançant, d’où cette sensation de rester un pied dehors. Et puis le style de Chalandon, presque journalistique tant il s’est imprégné du récit, détruit toutes nos réticences et nous voilà en Irlande du Nord, dans le crachin, entre les murs gris où se cachent des hommes et des femmes prêts à tout pour défendre leur chez-eux contre l’envahisseur.

La timidité que ce livre suscite au début se réveille de nouveau lors des dernière pages et provoque un sentiment d’inachevé : la fin est trop plate, trop décevante, et peut-être trop convenue. Bien sûr, il s’agit là de l’Histoire de cette nation et forcément, le dénouement est attendu, mais le roman est mené d’une plume si alerte et si tendre, plume qui parvient à transmettre une tristesse indéniable mêlée à une résignation et à une convivialité incroyable. Or, ce style mériterait mieux, plus fort et plus détonnant. Parce qu’une fois que la détonation a eu lieu, calme plat. L’auteur nous a habitués à plus de surprise et à une chute plus magistrale et moins attendue. Peut-être est-il simplement indispensable de lire le livre qui complète celui-ci, Retour à Killybegs, qui présente le point de vue du traître.

Ce n’en est pas moins un très bon roman qu’il est difficile de lâcher tant les phrases courtes, percutantes et allant droit au but parviennent à nous faire voyager dans l’espace et dans le temps : nous sommes là – comme l’auteur l’a été, c’est un peu notre histoire, autant que la sienne – et ce, même si pas la moindre goutte de sang irlandais ne circule dans nos veines.

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